“La ilusión no se come, pero alimenta”
Gabriel García Márquez
Como las flores, las ilusiones se marchitan. Mas no descartemos de ellas su belleza. Aun los restos tienen encantos. Nostalgia de aroma marchito. Aroma que se dispersa como la ilusión que se fue. Ilusión que fue.
Como las flores, las ilusiones retoñan.
Las encontraremos en los rincones, en las grietas de una pared, de una banqueta, coronando nopales, biznagas. Dándole la lucha a la vida. Sin que nadie haga nada por cultivarlas, existen. Nobles. Dirían algunos. Como la vida: noble.
Paisaje urbano gris coronado con una flor. Moles de cemento. En mínimo espacio la flor se aferra y no renuncia a su vocación colorida.
“No todo es color de rosa”. Las flores también mueren. “A veces arriba, a veces abajo”. Erguidas en vida, cabizbajas a su deceso.
Año que fenece. Flor marchita. Como manifestaciones vitales, su muerte despide esperanza.
Como las flores, las ilusiones retoñan.
Que este año sea florido. Te lo deseo de corazón.
